J’a­vais huit ans, peut-être moins,

Lors de ma ren­contre fortuite

Avec un Mon­sieur Poquelin,

Dea­ler de ma drogue favorite.

J’ai dévo­ré plu­tôt que lu :

Ce serait être un euphémiste

Que de dire juste qu’elle m’a­vait plu,

La plume de Jean-Baptiste.

Au pre­mier abord, des destins

D’hommes ridi­cules, de femmes instruites ;

Mais au fond, des por­traits malins

Cri­ti­quant veules et hypocrites.

J’y lus des his­toires de cocus,

De séduc­teurs et d’arrivistes ;

Elle était belle et bien pointue,

La plume de Jean-Baptiste.

Hui, notre brave Poquelin

Aurait choix de sujets d’audit :

D’au­cuns exigent de par­ler bien

Quand on construit un simple gîte.

“Sécu­ri­té !”, clament-ils, imbus,

Pour mas­quer leurs élans racistes ;

Voi­là qu’ils invoquent au surplus

La plume de Jean-Baptiste.

Prince, le jour qu’ils auront mouru,

Qu’ils te rejoin­dront sous la piste,

Plante-la leur tout au fond du cul,

Ta plume, Jean-Baptiste !

(03/17)