ou Paul l’aime, Melle

Seul près de la baie, il est cuit.

Après huit bières, un rot, six gnôles,

la serveuse du bar barra Paul ;

il erre au loin du mont Frugy.

Rare : d’un bistrot breton barré !

Tu peux cracher dans un plat, ces

zazous les servent aux Écossais ;

mais Paul boit tard, se bagarre et

vomit sur ses pompes. Il y sait

voir une loi : ainsi va l’inique

vie d’un homme par sa belle cassé.

Melle l’aima, rit, solda son fric ;

il la sape un verre à la fois,

mais a d’elle une sale gueule de bois.

Comme d’habitude, si le titre ne vous paraît pas clair, fouillez par là. (Et ne faites pas la liaison au dernier verre, pardon, vers.)

(13/02/2016)