ou Paul l’aime, Melle

Seul près de la baie, il est cuit.

Après huit bières, un rot, six gnôles,

la ser­veuse du bar bar­ra Paul ;

il erre au loin du mont Fru­gy.

Rare : d’un bis­trot bre­ton bar­ré !

Tu peux cra­cher dans un plat, ces

zazous les servent aux Écos­sais ;

mais Paul boit tard, se bagarre et

vomit sur ses pompes. Il y sait

voir une loi : ain­si va l’inique

vie d’un homme par sa belle cas­sé.

Melle l’aima, rit, sol­da son fric ;

il la sape un verre à la fois,

mais a d’elle une sale gueule de bois.

Comme d’habi­tude, si le titre ne vous paraît pas clair, fouillez par là. (Et ne faites pas la liai­son au der­nier verre, par­don, vers.)

(13/02/2016)